Imagination 25-2020 Véronique

Mots :
assistance balance constance diligence exubérance

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À peine son téléphone portable reposé sur le tableau de bord de la Renault de service, l’Inspecteur de Police Chabroux, matricule K100 RS1, démarra en trombe...trombe toute relative au vu du côté poussif du véhicule, neuf ans d’âge, usé jusqu’à la corde par des rondes de nuit épuisantes pour la mécanique comme pour les hommes, produisant un nuage bleuté d’huile en surchauffe qui se dissémine dans la moitié du quartier..

" Trois ans que j’attends une nouvelle voiture, si c’est pas malheureux ?! Même les gosses qui revendent de la chnouf à la sauvette, au pied des barres d’immeubles, ils me sèment avec leurs scoots délabrés, pensait-il en appuyant rageusement sur le champignon ! "

En dépit des conditions matérielles déplorables, Chabroux adorait son métier et le pratiquait avec une constance que bien des débutants du service lui enviaient.

Le standard du 36 venait de le lancer sur un coup, via son Samsung personnel, misère de la Police oblige.

Un crime.

Un crime crapuleux.

Un crime sous chapiteau. Quasiment en huis clos.

Il sentit comme de l’exubérance monter en lui. Enfin une affaire digne de sa sagacité ! Il en avait réellement plein le dos des larcins minables, des engueulades de couples mal assortis, des chantages aux gosses tiraillés entre des adultes abrutis par la came, la picole et les boulots précaires au noir. Il avait choisi d’être flic et non pas d’oeuvrer dans l’assistance sociale. Merde !

Un crime chez Zavata.

Non, pas Achille Zavata, il y a bien longtemps que la misère -décidément, c’est un bien commun, la misère- l’avait poussé au suicide, le vieil Achille.

Acculé, étranglé, après avoir vendu ses animaux, ses chapiteaux, son nom aussi, après avoir congédié son personnel, après avoir goûté au triste ragoût de la soupe populaire, il s’était flingué à 78 ans, dans un appartement sordide donnant sur une ruelle sombre du XII ième.

C’est chez Antoine Zavata, un des cirques parisiens codétenteurs du nom célèbre que le crime venait d’être découvert. La funambule, Pépinetta, une gamine d’à peine vingt-cinq ans, belle comme une fille, retrouvée éventrée sous sa caravane, par Rollmops, le chien savant du clown Fédor.

Il s’agissait de faire diligence pour y arriver avant les hyènes de la presse locale. Pour vendre trois exemplaires supplémentaires de leurs torche-culs, ils sont prêts à saloper les lieux du crime, à poser leurs sales pattes partout, et à faire dire n’importe quoi à de prétendus témoins crevant d’envie de passer au 19h50 de FR3 Région... Sale engeance !

S’il parvenait le premier sur les lieux, il pourrait organiser l’affaire, écarter les encombrants inutiles, baliser le terrain et procéder à une enquête digne de ce nom. C’est juste ce qu’il aimait dans ce métier. Observer, poser les bonnes questions, noter scrupuleusement chaque détail, flairer les pistes, faire parler les indices, utiliser à bon escient ses indics, pour la plupart des malfrats de bas étage, des balances sans foi ni loi qu’il tenait à sa botte.

Pas une des ficelles du métier ne lui échappait...

Commissaire Dom.

(En réalité Achille Zavata s’est donné la mort dans une petite bourgade du Loiret, en 1993. J’avais seulement envie de situer mon texte à Paris).