Mon médecin

Mon médecin.

Le médecin chez qui j’ai coutume d’aller exhiber ma carcasse lorsque les douleurs d’ici ou de là me rendent grincheux est une dame très classe.
Elle parle un français châtié et elle a certainement reçu une excellente éducation.
La cinquantaine élégante et raffinée, elle œuvre dans une salle de consultation sobrement meublée, mais avec un goût sûr.

L’autre jour, alors que j’entrais chez elle pour y recevoir la bonne parole et la potion magique propre à me remettre rapidement sur pied, elle reçut un coup de fil l’enjoignant à venir au plus vite déplacer sa voiture, sur le parking de l’immeuble, pour cause de travaux de goudronnage. Elle raccrocha, me pria de l’excuser pour son absence qu’elle m’assura pouvoir réduire au maximum et disparut.

Je l’attendis sagement en observant un à un les objets posés sur son bureau et sur une desserte.

Elle rentra discrètement au bout de deux ou trois minutes, ferma soigneusement la porte et....brisa son image !

« Bordel de Merde de Nom de Dieu de Putain de Bande de Pauvres Connards, ils pensent que je n’ai que ça à faire, moi, déplacer ma voiture ?! »

Puis, après un ultime soupire excédé, elle redevint la femme élégante et raffinée que je croyais.