Sauvetage de deux-roues...

Chez Lip, ça chie.
Les journées sont rythmées par les altercations sur les parkings des environs de l’entreprise. On y joue aux lapins et aux chasseurs.

Les lapins sont en jean, avec des baskets, les chasseurs sont en bleu, harnachés comme des tortues, mais plus rapides. Les lapins harcèlent les chasseurs. L’ambiance est électrique, l’orage qui s’annonce ne va pas distribuer que des coups de foudre. Les chasseurs, muselés par le chef de meute se gonflent lentement d’une haine et d’une violence hallucinantes qui se déversera en un flot de coups dès que la bonde sera retirée.

Ce dimanche soir là, trois copains, en dérive complète, de retour d’un week-­end de beuverie en Suisse, se retrouvent pris dans la tornade.

Les brumes alcoolisées leur auront-elles brouillé la vue ? Ou le diable des pochetrons leur a-t-il susurré, de sa langue fourchue, de garer leurs motos au pied de cet immeuble et de s’installer afin de profiter depuis les premières loges du spectacle réjouissant de tout ces petits bonhommes colorés et sautillants.

Mal leur en prit. Les bleus se mirent à charger, et les trois compères, pris entre le marteau et l’enclume, sans moyen de filer- la solidarité des ivrognes leur commandant de ne pas abandonner celui des trois qu’un accident récent avait privé d’une partie de sa mobilité ; les trois compères donc, se font matraquer et emballer proprement.

Panier à salade, procédure d’urgence, et hop, direction la Butte (la maison d’arrêt de Besançon) pour un séjour de quatre à six semaines à l’ombre.

Le surlendemain, sur la demande de la mère de l’un des gaillards, je me mets, en compagnie du reste de la bande, à sillonner le quartier chaud de Palente, théâtre des événements, à la recherche des deux motos abandonnées, avec pour mission de les mettre en sûreté pour les semaines à venir. Les doubles des clés en poche, nous circulons à un jet de cocktail Molotov des bleus positionnés en cordon.

Les bécanes sont rapidement repérées, intactes, c’est un miracle. Seul problème, la Yamaha est solidement enchaînée à une grille, et nous n’avons pas la clé du cadenas.

A cinquante mètres de là, les lapins commencent à faire monter la pression. Y a intérêt à pas traîner, le climat va virer malsain sous peu.

Un voisin nous prête une mauvaise scie édentée.

Les insultes pleuvent, à côté. Les caillassages commencent.

Cette saleté de scie couine et patine.

L’Intifada se déchaîne, pas la moto : le maillon n’est pas tendre.

Les manifestants ne sont pas tendres non plus. Les bleus restent impassibles, c’est pas bon signe.

La lame entame la ferraille et la savoure, centième de millimètre par centième de millimètre.
Nous prenons des relais.
Ne pas forcer, ne pas casser la lame. Chaque minute est précieuse.

Un premier tronçon du maillon rend l’âme. Encore autant et la chaîne sera rompue. .

Le cordon de bleus, lui, ne se rompt pas. Casque vissé sur le crâne, visière baissée, ils attendent l’aboiement du maître-chien pour évacuer la hargne que les insultes et les projectiles ne manquent pas de rendre encore plus mordante.

Encore un peu de sueur, le maillon va s’ouvrir... Il cède... Il s’ouvre...

Contact.

Les quatre moteurs rugissent simultanément.

Le gradé lance son ordre tant attendu.

La première est enclenchée, les roues arrière patinent.

Les matraques se lèvent.

A la fumée des lacrymos répond la fumée de la Yamaha. Au crépitement des cailloux sur les boucliers répond le glorieux chant à quatre temps des Honda et de la BMW.